Perdido na cidade escura de um ataque de pânico

"Onde diabos eu estou?" Paro na calçada e olho para o Google Maps no meu smartphone. O pequeno ponto azul pulsante que sou eu está sozinho no meio de uma enorme grade de retângulos brancos e linhas cinzas. Nenhuma linha azul grossa, nenhuma seta apontando na minha direção. Estou incrédulo em acreditar que minha linha de vida eletrônica falhou e olho apenas para ser recebido com puro ruído. Um maremoto da noite de Manhattan toma conta de mim - luzes gritantes, buzinando tráfego, multidões correndo, cabeças baixas. Eles sabem para onde estão indo. Eles não vão se atrasar. Eu irei, se algum dia eu chegar lá.

Ainda não estou frenético. Tomo inalações profundas de 10 contagens cheias do cheiro do vento do East River, exaustão de caminhões, comida italiana, chinesa e do Oriente Médio, e solte tudo com expiração de 15 segundos e, repetindo uma oração aos deuses do Google para que a seta azul volte ao meu telefone, eu faço novamente. Mas a doninha do ataque de pânico está acordada e arranhando com força para pegar um aperto de mão no meu peito. Ele sussurra que cada sequência de contagem é outro minuto. Eu vou me atrasar para a única razão pela qual estou em Nova York.

Essa razão significa o mundo para mim. Hoje à noite fui convidado para um jantar de pré-abertura em uma instalação da galeria do Chelsea em homenagem aos artistas de todo o país que criaram uma televisão nacional projeto secreto inovador de obras de arte conceitual politicamente controversas que foram usadas como adereços e decorações de cenário, de 1995 a 1997, no programa de TV em que participei A Hora. Nos meus 18 anos no ramo, há muito pouco que me orgulha mais do que a operação de arte clandestina de dois anos em Melrose Place.

Minha doninha no peito começa a rir. “Orgulhoso do que, você hack? O que você criou? Zero. Nada. Então você os deixa esgueirar lixo estranho no set do programa de TV que você exibiu. E daí? Você acha que porteiros de novelas ganham medalhas? ”A essa altura, ele está trincado no meu peito e o aperta com força. Meu coração bate mais rápido e posso ver que ele está certo. O que estou fazendo aqui? Eu deveria ter ficado em casa na Geórgia com minha família que precisa de mim, e o quintal que precisa ser revolvido e o cachorro que precisa passear.

O arrependimento e o medo achatam tudo na minha cabeça para o asfalto: memórias, planos, cérebro de macaco, cérebro de lagarto, cérebro de ervilha e todos os seres humanos sinapses, mas os impulsos sombrios voltaram em um canto da masmorra, pressionando a trela com meus hábitos de ódio e raiva. Agora eles se soltam e se tornam consoladores, cantando em feliz harmonia com a doninha do peito: “Vá para casa, seu homem bobo. Mas primeiro, vá a um bar. Bom, você merece isso. Sente-se, tome alguns drinques e esqueça tudo isso, especialmente sua porcaria de sobriedade. Que 16 anos sóbrio é a razão pela qual você, um homem crescido com seus 60 anos, está com os nervos tão fritos que nem consegue aguentar se perder. O médico também diagnosticou TDAH nessa época, certo? Ele colocou você em todas aquelas pílulas. Quando tudo que você realmente precisava era de pessoas para lhe dar espaço, algum tempo para pensar com algumas doses de vodka de qualidade nas rochas. Faça três tiros; você não precisa ligar para o barman cedo demais. E três azeitonas, flutuando livremente - não pré-espetadas com um palito de dente de celofane vermelho. Um pequeno prato de caju na porcelana seria bom.

"Não! Pare com isso! Saia daí! ”Eu grito alto e tapa no meu peito. Desesperado, sozinho e esquecendo que toda essa bagunça começou com a pergunta: "Onde diabos eu estou?" Não sei nem me importo onde estou ou que estou em público. Eu bati e empurro repetidamente contra meu esterno com a palma da minha mão e desço em direção ao meu intestino, tentando quebrar o aperto da doninha. E respiro minhas 25 contagens, cada contagem silenciosa na minha cabeça vazia uma oração para terminar este ataque de pânico particularmente cruel.

Olha, eu não estou dizendo que da próxima vez que você ver uma pessoa louca como eu, pulando, gritando com inimigos invisíveis e batendo no meio da calçada, que você deve parar e oferecer Socorro. Apenas segure um bom pensamento sem julgamento para ele enquanto você caminha. As chances são de que, se ele não é um corretor com um colapso no celular, é apenas alguém que acabou de perceber que se esqueceu de tomar os remédios da tarde e está tentando se orientar. E ele provavelmente chegará lá. Eu fiz.

Ainda respirando sem parar, volto para a entrada do trem F, onde comecei, e a seta azul e a linha grossa da galeria reaparecem. Quinze minutos atrás, eu saí daqui me sentindo inteligente e preparada. Voltando e sorrindo, eu só tinha olhado uma vez para o meu mapa do telefone antes de sair na direção completamente errada. Agora humilhado, com a cabeça inclinada para o mapa, vou até a galeria do Red Bull Studios. Quando o telefone diz que eu cheguei, levanto os olhos.

Eles recriaram o arco e o portão do apartamento de Melrose Place na frente da galeria. E há um porteiro (a doninha está certa, sem medalha). Eles conferem meu nome em uma lista, e o porteiro abre o portão da galeria, cheio de pessoas alegres, espertas, espertos, copos e, oh, ótimo, um bar aberto. Finalmente cheguei aqui, mas não tenho certeza se posso intervir.

Próximo blog: O dia seguinte é a noite de abertura oficial da instalação, com a participação de artistas de arte de Nova York, muito mais gente moderna, pessoas inteligentes e a imprensa. Eu arrasto meus amigos por segurança, mas infelizmente me pedem para falar.

Atualizado em 26 de janeiro de 2018